Comme ça



Azyme ou à chanter
le pain, nous le volons
chaque jour sous la table
de la miséreuse condition,
à nous étonner de la moindre
poussière de lumière, de la plus
haute croûte qui nous blesse.
Chaque jour a ce goût
de messe tremblante
au pied d'une question
qui a couleur de Christ.


La figure des choses, Henry, 2014.

Poème paru, pour la première fois, dans la revue de B. J. Lherbier : Népenthès.

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